EL LECHO DEL VIENTO
El puente se alarga desmesuradamente
En el cenit en el aire de lino fresco
La ciudad ascendía girando hacia mí
Con sus arterias recorridas por los grandes barcos.
Desciende ahora hacia el horizonte
Donde alguien desaparece
Quizás la viajera
Su fuga deja sobre el vidrio deslustrado
Solo la lluvia de violetas negras
De pronto el trineo se abalanza en medio de los bailarines
La noche se abre
Sobre las terrazas nacaradas de los personajes
Altos inmóviles vestidos de niebla azul
Dirigen la recolección cuyo derecho acaba por fin de ser
reconocido
Sin límites el deseo se recrea
Desde los frutos de la tierra hasta los frutos de las olas
Hasta los maravillosos frutos de la carne
En un vergel hecho con todas las plumas del pájaro lira
Un seno una estrella en una mano de hombre
Las parejas se reflejan una en otra
Formando una galería de fuego
Que desemboca muy lejos en campo raso.
Jean Louis Bedouin:
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